Что ты делаешь, когда тебе одиноко? Я часто за тобой наблюдаю и замечаю, что в такие моменты ты общаешься сама с собой. Это так забавно выглядит. Задаешь себе вопросы, сама же на них отвечаешь. Делаешь выводы, решаешь проблемы или мечтаешь.
Чаще это бывает ночью. Ведь ночью на небе просыпаются тысяши звезд-душ, которые выспались этим дождливым и душным днем. Ты как-будто связываешься с ними, тебе есть о чем с ними поговорить. Ты одинока, это твоя жизненная позиция. А представь как хорошо там, где круглый год зима. Я знаю, ты любишь это время года. Холод,одиночество,тоска. Только ты и твои воспоминания. А это самое дорогое и важное в твоей жизни.
Представь, ты входишь на порог старого деревянного дома,который один стоит в снежной глуши. Прохладно.Не бойся, ты не замерзнешь. Делаешь шаг,лёгкий хруст под ногой. Ты делаешь удивленный и слегка испуганный вид, будто этого не ожидала. Но этот шаг сделан намеренно, ведь этот звонкий хруст - любимый звук в твоей жизни. Столько воспоминаний. Ты делаешь шаг, и ещё, и ещё. Просто эйфория. Это то место, куда ты всегда стремилась, это идеальный мир, это твоя страна.Ты в блаженстве закрываешь глаза. Тишина. Окружающее в стиле НЮ. Так голо.Чистый лист. Ты художник. Дай себе волю. Делай что хочешь. Такого шанса может больше не предоставиться. И тогда ты делаешь шаг, и это безмолвие наполняется музыкой. Да,именно музыкой. Ты сыграла свою любимую ноту, не промахнулась. Здесь нет черных клавиш. Ты ещё не успела внести их на белое девственное полотно.
Замерзли ресницы. Покрылись инеем. Ты собираешься зайти в дом. На кончик онемевшего от холода носа падает уставшая снежинка. Сводя глаза к носу, ты пытаешься сосчитать ее грани. Их бесконечное число. Также как и твоих дней в этой белой пустыне. Здесь снег идет каждый день. Поэтому ты здесь. Поднимаясь по ступенькам, согреваешь воздух своим дыханием. Пар. Всё начинает просыпаться. Здесь многолетняя мерзлота.Здесь всё не привыкло к живому и теплому. От удовольствия поскрипывают дощечки лестниц. Знакомый коврик у порога. Воспоминания о бабушке. Как много она сделала для тебя.Ты этого не забудешь никогда. Зайдя в комнату, ощущаешь спертый сухой воздух. Он наполнен дыханием старости. Оно теплое,но слегка колючее,непривычное. Но окно открывать совершенно не хочется. В пространстве, пропитанном мглой, летают частички воспоминаний и обрывки фраз. Как много не досказано и не все ещё сделано.Не все в этой жизни все успевают.Ты снимаешь тяжелое пальто. Оно спадает на пол. Тишина нарушается.Здесь все боится шума. Частички разбежались по углам. Большинство из них живут на виниловых пластинках, а некоторые таятся в давно нечитанных книгах. Тебе кажется это заурядным. Есть немного. Почему то принято, что искусство хранит память. А какую музыку ты слушаешь? Явно не 60? Боб Дилан был бы тебе благодарен. А «Битлз» были частыми гостями в этом доме. Не сдувай пыль с пластинок. Она спит. Всегда. Не хочешь перечитать японские истории Харуки Мураками? Нет? А ведь обещала, перечила маме. Но разве можно тебе верить.Ты врешь, каждый день.Проходишь мимо книг, вдыхаешь запах. Запах юношества. Проскальзывает улыбка, уголки твоих губ чуть приподнялись.
Глазам больно смотреть, ресницы слипаются. Мерзнешь. Зажигаешь камин, которого нет. Он ещё не успел прогреться, как ты уже подставляешь свои ладошки в надежде уловить тепло. Залезла в старое кресло. В нем сидела твоя бабушка и смотрела старые фильмы. она жутко переживала. Все ее страхи и переживания теперь живут здесь. Им тут удобно. Нашла волшебное бабушкино пальто, в дестве оно тебя усыпляло. Берешь с полки стопку Мураками и как в первый раз начинаешь с «Норвежского леса»: «Мне 37, я сижу в кресле Боинга-747″. Как знакомо, как-будто вчера читала. Затем приятная усталость. Вскоре, под щелканье искр в камине ты уснешь, укутаешься с головой в прошлое. Пальто тебя греет и одновременно сопровождает в твой юный детский мир. Ты была там вчера, не помнишь? У тебя очень короткая память. Поэтому ты так быстро забываешь хорошие поступки, и столь же быстро забываешь обиду. Держись за поручень, мы спускаемся. Ты узнаешь это место?Ты здесь была, пустнынное белое. Ты проводила здесь много времени в детстве. Тебе здесь нравилось. Но ты захотела переделать это место. Теперь оно белая пустыня. Но смысл этого места не поменялся. Как ровно если ты изменишь фамилию, ты все равно останешься тем же человеком.
Ты уснула быстро, но глубоко. Только держись крепче, мы ещё спускаемся.И откуда-то взялся фотоаппарат, ты достала его из кармана пальто, он очень мал. Ты делаешь как можно больше снимков пустынного белого, чтобы показать их себе в белой пустыне. Мелкая дрожь.Внизу очень сыро.
Пора уходить. Забыла дорогу? Следуй по фотографиям. И точно, ты идешь по воспоминаниям, оставляя новые. Последние 2 ступеньки, и ты у цели. Во мглу падает фотоаппарат. Доказательств нет.
Ты спросишь кто я ?
Твой внутренний мир.
Комментариев нет:
Отправить комментарий